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裁判和鲍门牙已把夏晓冬扶了起来。他除了身子软，湿透了，看不出刚挨了这么一下子。他不看宝珠，看着我，脸上留着的，不是伤痕，是一个春梦的残影。突然，他嘴巴努了努，吐出一颗牙齿，诚恳问：“姑娘刚那一拳，可有什么说法吗？“千山归一山。”我淡淡道。

很多年后，再想起那四年，依然觉得短，但又惊讶于短是短，故事却是那么多。这四年像是一团酵母，在回忆中不断膨胀，仿佛我们的确是从浩瀚故事中跋涉过来的。酵母中，有司马迁的《刺客列传》、王维的诗，还有长啸中打沙袋的砰砰声……

引袖拂寒星，古意苍茫，看四壁云山，青来剑外；停琴伫凉月，予怀浩渺，送一篙春水，绿到江南。几千里的纵深，宇宙的阔大，落墨又那么地安详。

我们往陵园而去。午后还有些阳光，但一点也没暖意。四月的风刮地而来，扬起一阵一阵沙尘。尘影渺渺，蓦然涌上岑参的诗：秋色从西来，苍然满关中。五陵北原上，万古青蒙蒙。

我小学五年级时，看了一部马王堆汉墓出土的纪录片。贵妇人华丽的服饰、陪葬的黑红漆器、绢帛上的扶桑十日图，都让我确信，地下的颜色要远比地上更绚烂。有个动人的细节是，云纹漆鼎中盛着一片2173年前的藕，粉嫩如新，但当摄影机转动起来时，有人稍稍挪了一下鼎，藕就在瞬息之间化成了一汪水。

世上有两种动物，很适宜比喻作家的劳动。一个是陆上的骆驼，一个是水里的鲑鱼。骆驼不停地反刍，咀嚼着往事；鲑鱼千万里洄游，要回到出生的水域，繁衍自己的生命。好的小说也正是这样，在记忆里深挖，用叙述抵抗着遗忘和死亡。

窗外的烟火好热闹，­屋子里却冷冷清清。