尽管被时间消磨，被命运削弱，依旧去奋斗、探索、寻求，而不屈服。

柔情蜜意涌了上来。缓缓地，膨胀着，悸动着。就是那话儿。哈，给啦！接呀！怦怦跳动着，傲然挺立着。

离开一辈子后，他又回到了自己出生的那片土地上，从小到大，他一直是那个地方的目击者。

我的童年在我旁边弯着腰。遥远得我甚至无从用手去摸一下，即便是轻轻地。我的太遥远了，而他的呢，就像我们的眼睛那样深邃。我们两人心灵的黑暗宫殿里，都一动不动地盘踞着沉默不语的一桩桩秘密：这些秘密对自己的专横已感到厌倦，是情愿被废黜的暴君。

这些符号戴着平方形、立方形的奇妙帽子在纸页上表演着字母的哑剧，来回着庄重的摩利斯舞。

时间被冲撞得弹了回来，冲撞又冲撞。战场上的拼搏、泥泞和喊声，阵亡者弥留之际的呕旺物结成了冰，长矛挑起鲜血淋漓的内脏时那尖叫声。

光天化日之下，在这沉默的一刹那间，斯蒂芬看到自己身穿廉价丧服，满是尘埃，夹在服装华丽的二人之间的这个形象。

阿威罗伊和摩西·迈蒙尼德也都离开了人世，这些在音容和举止上都诡秘莫测的人，用他们那嘲讽的镜子照着朦朦胧胧的世界之灵。黑暗在光中照耀，而光却不能理解它。

岁月已给它们打上了烙印，把它们束缚住，关在被它们排挤出去的无限的可能性的领域里。

所有这一些可厌的争吵，挑起人们的恶感，好斗性格或是某种腺体，被人错误地认为是维护尊严和一面旗帜，按他的浅薄意见大多是一个金钱问题，这是一切问题的根源，贪婪和嫉妒，人们总是不懂得适可而止。

每一个人的一生都是许多时日，一天接一天。我们从自我内部穿行，遇见强盗，鬼魂，巨人，老者，小伙子，妻子，遗孀，恋爱中的弟兄们，然而，我们遇见的总是我们自己。

他用镜子在空中画了半个圈子，以便把这消息散发到正灿烂地照耀着海面的阳光中去。他撇着剃得干干净净的嘴唇笑了，露出发着白光的齿尖。笑声攫住了他那整个结实强壮的身子。

微风掠过他的额头，轻拂着他那未经梳理的淡黄头发，使焦灼不安的银光在他的眼睛里晃动。

在我头脑的幽暗处，却是阴间的一个懒货，畏首畏尾，惧怕光明，蠕动着那食龙鳞般的褶皱。思维乃是有关思维的思维。静穆的光明。就某种意义上而言，灵魂是全部存在，灵魂乃是形态的形杰。突兀、浩瀚、炽烈的静穆：形杰的形态。

斯蒂芬依然由于灵魂的呼唤而浑身发颤，在倾泻而下的温煦阳光以及他背后的空气中听到了友善的话语。

他们停下脚步，眺望着布莱岬角那钝角形的海岬——它就像一条酣睡中的鲸的鼻尖，浮在水面上。

他，自己生下了自己，中间夹上圣灵，自己派自己来当救赎者，在他自己和别人之间，他，受到了妖孽的欺弄，被剥光衣服又挨了鞭打，被钉在十字架上饿死，活像蝙蝠钉在谷仓大门上，他，让自己埋入地下又站立起来，下地狱救人之后才上天，在那里坐在自己的右手边，做了一千九百年，然而将来有一天还要回来毁灭一切生者与死者，但那时所有生者已经成了死者

人可以一辈子孤身一人生活。真的，这是可能的。甚至可以给自己挖墓，可是死后不能不靠别人盖土。人人如此。只有人才埋葬。不对，还有蚂蚁。这是人人都首先注意的事。死人要埋葬。比方说，鲁滨孙・克鲁索是符合现实的吧，可也得星期五来理他。要说呢，其实每个星期五不是都埋葬一个星期四吗?

树林的阴影穿过清晨的寂静，从楼梯口悄然无声地飘向他正在眺望着的大海。岸边和海面上，明镜般的海水正泛起一片白色，好像是被登着轻盈的鞋疾跑着的脚踹起来的一般。朦胧的海洋那雪白的胸脯。重音节成双地交融在一起。一只手拨弄着竖琴，琴弦交错，发出谐音。一对对的浪白色歌词闪烁在幽暗的潮水上。

他的眼睛淡蓝得像是被风净化了的海水，比海水还要淡蓝，坚毅而谨慎。