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对于自己不要过甚地观察。不要从对你发生的事物中求得很快的结论，让它们单纯地自生自长吧。

被爱意味着焚毁。爱是：用取之不竭的油点亮灯。被爱是消逝，爱是久长。

以深深的谦虚与忍耐去期待一个新的豁然贯通的时刻：这才是艺术地生活，无论是理解或是创造，都一样。不能计算时间，年月都无效，就是十年有时也等于虚无。艺术家是：不算，不数；像树木似地成熟，不勉强挤它的汁液，满怀信心地立在春日的暴风雨中，也不担心后边没有夏天来到。夏天终归是会来的。

诗并不像一般人所说的是情感（情感人们早就很够了），——诗是经验。

你所看见和感受到的，你所喜爱和理解的，全是你正穿越的风景。

如果土地上的事物遗忘你的名字，请低声对沉默的土地说：我溢。对飞奔的流水说：我在。

或许是爱让我们成为诗人，或许是诗让我们相信爱。

这个进步将要把现在谬误的爱的生活转变（违背着落伍的男人们的意志），从根本更改，形成一种人对于人，不是男人对于女人的关系。并且这更人性的爱（它无限地谨慎而精细，良好而明晰地在结合与解脱中完成），它将要同我们辛辛苦苦地预备着的爱相似，它存在于这样的情况里：两个寂寞相爱护，相区分，相敬重。

根本那是我们被要求的惟一的勇气；勇敢地面向我们所能遇到的最稀奇、最吃惊、最不可解的事物。就因为许多人在这意义中是怯懦的，所以使生活受了无限的损伤；人们称作“奇象”的那些体验、所谓“幽灵世界”、死，以及一切同我们相关联的事物，它们都被我们日常的防御挤出生活之外，甚至我们能够接受它们的感官都枯萎了。

我们在内心爱着的，并非有一天会出现的人，而是川流不息的人群；不是单独一个小孩，而是包括像倒下的群山一般躺在我们深处的父辈；包括远古母亲们的干枯的河床——包括在其命运那阴沉或晴朗的天空下的整个无声的风景——所有这些，亲爱的，都先于你。

啊生命之树，你们的冬天何时到来？我们并不和谐，我们的血并不像候鸟那样预先警告我们。迟到，被超越，我们仓猝把自己强加于风然后跌向一个结冰的湖。开花和凋零同时降临在我们身上。而在某个地方狮子们仍到处游荡，并且由于本身的神奇力量而不知何谓弱小。