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我栖居于可能性一一座比散文更美的房子——更多的窗户数不胜数—一房门-更高级-房间皆如雪松-肉眼望不穿-一座永恒的屋顶-苍穹的扇面-访客-完美无比一来这里一安居伸展我狭小的双手把乐园汇聚-

我为美而死一还未等在坟墓里安身另一个，为真而死，躺入一个比邻的小屋他轻声问道：“因何至此？”为了美。”我回答“而我一为了真一它们是一体一”我们是兄弟。”他说道于是，像同族，相见在夜里一我们交谈隔着墙壁直到青苔爬上了我们的嘴唇-也遮盖了一我们的名姓-

我系好帽子，我叠起围巾生活的小小义务一一丝不苟地履行好像琐细之至对于我-却是无限终极一我把鲜花放入玻璃瓶把旧的一丢出去我拂去一片花瓣从我的外袍它之前在那里停靠一我掂量着时间，直到六点之前-多少事我必须做好一可是一存在一不久前既已停摆-我的滴答-已敲完

但事实就是如此：她不愿乖巧。雏菊并不规矩，天空中排成人字的黑雁也不顺从。她仰慕的，是辛辣如芥，是癫狂似草。

那一晚，艾米莉读了一本书，作者是法国人，在书中讲述了一个犹太人活过一百次人生的故事。一百次人生，那又如何？他一次都没有当过小鸟。

没有磨难，没有踌躇，没有决裂。艾米莉的归隐是一个漫长的过程。原因也许很简单，像大部分人一样，随着韶华流逝，她越来越执着地坚守自己的习惯，越来越接近真实的自我，越来越屈服于内心深处的渴求、孤独，以及随之而来的寂静。

她并非刻意躲藏，也绝非遁世隐居她栖息在某样东西的正中央，在自我的最深处沉思，在花园的蜂群和大小熊星座之间保持着平衡。晷针转动，太阳落山，两个星座光芒尽显。

假如你能秋天来，我就一挥手把夏天赶跑，就像主妇将一只苍蝇拂去，半带轻蔑，半带微笑。假如一年就能见到你，我就把每个月绕成小球一分开放进各自的抽屉，唯恐将数字弄乱弄丢。假如只是几个世纪的延期，我就扳起指头算计，减来减去，直到手指，掉进范迪门的土地。假如注定，要等此生过完才轮到你我相守，我就将它抛开，像抛一片果皮，而将永生接受。可是，此刻，无法确知那隔在两端的距离它刺我微我，像精怪的蜜蜂一并不指明一它的毒钩。

窗外的烟火好热闹，­屋子里却冷冷清清。