我们都知道了：妈妈要回的“家”，不是任何一个有邮递区号、邮差找得到的家，她要回的“家”，不是空间，而是一段时光，在那个时光的笼罩里，年幼的孩子正在追逐笑闹、厨房里正传来煎鱼的嗞嗞香气、丈夫正从她身后捂着她的双眼要她猜是谁、门外有人高喊“限时挂号拿印章来”……妈妈是那个搭了“时光机器”来到这里但是再也找不到回程车的旅人。

他的坐着，其实是奔波，他的热闹，其实是孤独。

有些经验，是不可言传的。

我，坐在斜阳浅照的石阶上，愿意等上一辈子的时间，让这个孩子从从容容的把那个蝴蝶结扎好，用他5岁的手指。

问题是，今天的新瓶装了昨天的馊酒，那么谁是新时代的反对者呢？从威权到民主，不是从奴役到自由吗？或者认为“奴役的反面是自由”，根本就是一个错误的认知？

太疼的伤口，你不敢去碰触；太深的忧伤，你不敢去安慰；太残酷的残酷，有时候，你不敢去注视

对于大陆的八零后、九零后，我想说，追求个人的欢乐很好，最壮烈的革命、最伟大的理想，不就是为了让最普通的人得到最寻常的欢乐吗？但是任何一个欢乐派对结束后，总得有几个不醉的人把朋友一个一个送回家。开车的人，决定方向，总得清醒。社会永远需要清醒的人。

你每晚做梦，一样的梦，不知道是怎么来到这一片旷野的，天很黑，没有星，辨别不出东西南北，没有任何一点尘世的灯光能让你感觉村子的存在，夜晚的草丛里应该有虫鸣，侧耳听，却是一片死寂，你在等，看是不是会听见一双翅膀的振动，或者蚯蚓的腹部爬过草叶的声，也没有，夜雾凉凉的，试探着伸手往虚空里一抓，只感觉手臂冰冷，一般的平原，在尽处总有森林，森林黝黑的棱线在夜空里起伏，和天空就组成有暗示意义的构图，但是今天这旷野静寂得多么蹊跷，声音消失了，线条消失了，天空的黑，像一洼不见底的深潭，范围不知有多大，延伸不知有多远，这旷野，究竟有没有边？

他爬、他笑、他摇头、他站起来又一跤跌倒，他眨动着圆滚滚、亮清清的眼睛。我总算目不转睛地看着他每一个举动。

我们拼命地学习如何成功冲刺一百米，但是没有人教过我们：你跌倒时，怎么跌得有尊严。

我慢慢地、慢慢地了解到，所谓父女母子一场，只不过意味着，你和他的缘分就是今生今世不断地在目送他的背影渐行渐远。你站立在小路的这一端，看着他逐渐消失在小路转弯的地方，而且，他用背影默默告诉你：不必追。

弟弟踱了过来，我们默默对望；是的，我们都知道了：妈妈要回的“家”，不是任何一个有邮政编码、邮差找得到的家，她要回的“家”，不是空间，而是一段时光，在那个时光的笼罩里，年幼的孩子正在追逐笑闹、厨房里正传来煎鱼的滋滋香气、丈夫正从她身后捂着她的双眼要她猜是谁、门外有人高喊“限时专送拿印章来”……

很多人散了之后，就开始终身流浪。

理想主义者要有品格，才能不被权力腐化；理想主义者要有能力，才能将理想转化为实践，可是理想主义者兼具品格及能力者，几希。

逃民被时代的一把剑切断了她和土地、和传统、和宗族友群的连结韧带，她漂浮，她悬在半空中，因此，她也许对这个世界看得特别透彻，因为她不在友群里，视线不被挡住，但是她处在一种灵魂的孤独中。

不必打开，我就知道，存折里头，谁装了一个看不见的沙漏，因为无法打开，看不见沙漏里的沙究竟还有多少，也听不见那漏沙的速度有多快，但是可以百分之百的确定的是，那沙漏不停地漏，不停地漏，不停地漏······

只有一个人能听的音乐，是一扇紧闭的门。

庄严的变成嘲讽，琐碎的突然伟大，真诚可能叫做懦弱，虚伪可能叫做务实。

一半的人在赞美我的同时，总有另外一半的人在批判我，我有充分机会学习如何“宠辱不惊”，至于人们的“期待”，那是一种你自己必须学会去“抵御”的东西，因为那个东西是最容易把你绑死的圈套，不知道就不要说话，傻就不装聪明，你现在明白为何我推掉几乎所有的演讲、座谈、上电视的邀请吧？我本来就没那么多知识和智能可以天天去讲。

我很欢喜你心中有一个小镇，在你驶向大海远走高飞之前。