记忆中的形象一旦被词语固定住，就会在现实中渐渐消散。

我们每个人都有别人不知道的创伤，我们战斗，就是为了摆脱这个创伤。

你活着就谈不上不幸。

费朵拉本来可以是其中任何一种面貌，但是为了某种原因，却变成我们现在所见的样子。…而昨天仍然认为可能实现的未来，今天已经变成玻璃球里的玩具。

新消息从象征中得到新的意义，又同时给象征增添新的意义。忽必烈想，也许帝国只是头脑里精神幻觉中的一幅黄道十二宫图。“到我明白了所有象征的那一天。”可汗问马克。“我是否就终于真正拥有了我的帝国呢？”“陛下。”威尼斯人答道，“别这样想。到那时，你自己就将是众多象征中的一个。”

但是听的人只记着他希望听到的东西。掌握故事的不是声音，而是耳朵。

不快乐的城市在每一秒钟都包藏着一个快乐的城市，只是它自己并不知道罢了。

城市就像一块海绵，吸汲着这些不断涌流的记忆的潮水，并且随之膨胀着。对今日扎伊拉的描述，还应该包含扎伊拉的整个过去。然而，城市不会泄露自己的过去，只会把它像手纹一样藏起来，它被写在街巷的角落、窗格的护栏、楼梯的扶手、避雷的天线和旗杆上，每一道印记都是抓挠、锯锉、刻凿、猛击留下的痕迹。

虚假永远不在于词语，而在于事物自身。

掌控故事的不是声音，而是耳朵。

听的人只记着他希望听到的东西。 掌握故事的不是声音，而是耳朵。

未曾实现的未来仅仅是过去的枝杈，干枯了的枝杈。

记忆既不是短暂易散的云雾，也不是干爽的透明，而是烧焦的生灵在城市表面结成的痂，是浸透了不再流动的生命液体的海绵，是过去、现在与未来混合而成的果酱，把运动中的存在给钙化封存起来：这才是你在旅行终点的发现。

这是一个累赘的城；它不断重复自己以便让人记住。…记忆也是累赘：它把各种标记翻来覆去以求肯定城市的存在。

形式的清单是永无穷尽的；只要每种形式还没有找到自己的一座城市，新的城市就会不断产生。一旦各种形式穷尽了它们的变化，城市的末日就开始了。

这样，城市在她空着的棋盘上不断移动着，重复着她始终如一的生活。居民们反复演出同样的场景，只是更换了演员；他们重复着同样的台词，不过改变了口音而已；他们张开不同的嘴巴，打着同样的哈欠。

这座城市对于你好像是全部，没有任何欲望会失落，而你自己也是其中的一部分，由于她欣赏你不欣赏的一切，所以你就只好安身于欲望之中，并且感到满足。

到苔斯皮那去有两条途径:乘船或者骑骆驼。这座城市呈现给从陆路和海路而来的人不同的风貌。

费多拉本来可以是其中任何一种面貌，但是为了某种原因，却变成我们现在所见的样子。…而昨天仍然认为可能实现的未来，今天已经变成玻璃球里的玩具。

我想：人到生命的某一个时刻，他认识的人当中死去的会多过活着的。这时，你会拒绝接受其他面孔和其他表情：你遇见的每张新面孔都会印着旧模子的痕迹，是你为他们各自配戴了相应的面具。