许多年之后你再看，骑快马飞奔的人和坐在牛背上慢悠悠赶路的人，他们衰老的速度是一样的。时间才不管谁跑得多快多慢呢。

心地才是最远的荒地，很少有人一辈子种好它。

他过着一生中又一个平平常常的日子，摆在眼前的活，还和昨天一样多、一样重，也一样轻松。生活就是这样，并不因为你生活了多少年日子就会变得好过。农活更是如此，不是你干掉一件它就会少一件。活是干不完的，你只有慢慢地干着活把自己的一生消磨完。

我们正生活在一个被记录得最多的年代。无数支笔在记录，无数的照相机、录音机、摄像机在记录。我们对这个时代的无知，恰恰在这无数的“看见”里。

人最大的毛病是，爱以自己的喜好度量其他事物。

人是不可以敷衍自己的，这顿没吃饱就是没吃饱，不可能下一顿多吃点就能补偿。没吃饱的这顿饭将作为一种欠缺空在一生里，命运迟早会抓住这个薄弱环节击败我。

落在一个人一生中的雪，我们不能全部看见。每个人都在自己的生命中，孤独地过冬。

故乡是一个人的羞涩处，也是一个人最大的隐秘。我把故乡隐藏在身后，单枪匹马去闯荡生活。我在世界的任何一个地方走动，居住和生活，那不是我的，我不会留下脚印

我准备了许多柴禾，是准备给这个冬天的；我才三十岁，肯定能走过冬天。

也许我们周围的许多东西，都是我们生活的一部分，生命的一部分，关键时刻挽留住我们。一株草，一棵树，一片云，一只小虫。它替匆忙的我们在土中扎根，在空中驻足，在风中浅唱...... 任何一株草的死亡都是人的死亡。 任何一棵树的夭折都是人的夭折。

风从不同方向来，人和草木，往哪边斜不由自主。能做到的只是在每一场风后，把自己扶直。

经过许多个冬天之后，我才渐渐明白自己再躲不过雪，无论我蜷缩在屋子里，还是远在冬天的另一个地方，纷纷扬扬的雪，都会落在我正经历的一段岁月里。

一个看清了一生事业的人，总是在笼罩众人的黑暗中单独地开始了行动。

家是很容易丢掉的，人一走，家便成一幢空房子。锁住的仅仅是一房子空气，有趣的家具不会等你，有轱辘的车木不会等你，你锁住一扇门，到处都是路，一切都会走掉。门上的红油漆沿斑驳的褪色之路，木梁沿坑坑洼洼的腐朽之路，泥墙沿深深浅浅的风化之路，箱子里的钱和票据沿发黄的作废之路...无穷无尽的走啊。

人心中都有自己的早晨，时候到了人会自己醒来。

我一回头，身后的草全开花了。一大片。好像谁说了一个笑话，把一滩草惹笑了。

我太年轻，根扎得不深，躯干也不结实。担心自己会被一场大风刮跑，像一颗草一片树叶，随风千里，飘落到一个陌生地方。也不管你喜不喜欢，愿不愿意，风把你一扔就不见了。你没地方去找风的麻烦，刮风的时候满世界都是风，风一停就只剩下空气。

那时要紧的事远未来到我的一生里，我也不着急。要去的地方永远不动地呆在那里，不会因为我晚到几天或几年而消失。要做的事情早几天晚几天去做都一回事，甚至不做也没什么。我还处在人生的闲散时期，许多事情还没迫在眉睫。

我只是耐心地守候过一只小虫子的临终时光，在永无停息的生命喧哗中，我看到因为死了一只小虫而从此沉寂的这片土地。别的虫子在叫。别的鸟在飞。大地一片片明媚复苏时，在一只小虫子的全部感知里，大地暗淡下去。